Un type qui...

C'est comme ça qu'elle était entrée dans sa vie, la femme qui ronchonnait sur son formulaire. Ils s'étaient retrouvés au square les midis suivants. Il la conseillait pour ses démarches juridiques (une embrouille liée à une succession), il la réconfortait, il l'écoutait maudire la terre entière.
Un jour elle le rejoignit à ce qui était devenu leur banc mais elle le trouva debout. Elle lut, sur un petit écriteau, la mention "peinture frâiche". Elle pesta et voulut corriger la faute, mais il la retint:
"Non, laissez, vous ne trouvez pas que ça lui donne un air encore plus frais?
- Je n'aime pas les erreurs, Dache (car tel était son nom), c'est plus fort que moi: il faut que je les supprime, celles des autres comme les miennes. J'efface, je reviens en arrière.
- Ou bien vous ne commencez même pas, c'est bien ça?" Et, à sa propre surprise, il l'embrassa.
Ensuite, en quelques jours, ils avaient ensemble chamboulé une grande partie de leur vision du monde.